tag:blogger.com,1999:blog-9110269130332253992024-02-06T21:21:40.454-08:00Sentimientos recicladosMaite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.comBlogger82125tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-87451256606033661732014-09-15T08:07:00.003-07:002014-09-15T08:07:41.436-07:00<br />
<strong>“¿La buena Fe?”</strong><br />
Yo fui una de las que pidió, a través de sus canciones que “No jugaran con mi soledad” o incluso, pude “Soñar en azul” escuchándolos. Una década más tarde, tristemente ya no les siento “La buena fe”. Ayer, alguien me hizo recordar que soy una de esas tantas muchachas, que rechazan los regímenes y por consecuencia, a todo lo que se les relacione o trate de proclamar y peor, aplaudir.<br />
Fui a ver a Buena Fe, en su primera visita a Miami; iba buscando una etapa de mi vida, de joven amante de las buenas líricas y los sonidos diferentes al mensaje retórico. Confieso que fue muy leve mi emoción, que no lograron tocarme el alma; pero aun así los seguí escuchando. Siempre he intentado separar las cuestiones políticas de las artísticas; respetar a un García Márquez o a un Mandela por sus obras, no por sus amistades. Creo que por cuestión no sé si de edad, no sé si de madurez, no sé si de principios o de respeto a esta mujer que soy y que por razones políticas, profesionales y personales, ha tenido que estar separada de lo que más ama; en resumen, a causa de aquellos a los que “la buena fe”, defiende.<br />
Hoy me cuestiono si pudiera, aun así, seguir aceptándolos y dándoles “play” en mis espacios de música. Creo que tendría que ser muy irrespetuosa conmigo misma, para llegar a hacerlo. De un tiempo a esta etapa de mi vida, siento que cada vez me decepciono más con lo que viene de mi isla, en ese supuesto intercambio cultural que no es nuevo para todos, que está muy lejos de ser recíproco. <br />
Lo siento, me encantaba Buena Fe. Descemer Bueno me conquistó el corazón con bellísimas canciones, pero ya no hacen “Tun tun” en mi alma. Soy parte de un rebaño que no va a atender al llamado. No puedo aceptar que alguien venga a restregarme en la cara que es “revolucionario y afecto a un apellido que detesto”; aunque viva yo, incluso en una sociedad democrática que sí respeta su constitución. <br />
No lo puedo aceptar, porque lo están expresando hombres que sí han tenido la oportunidad de escapar de cuatro paredes, del muro del “Truman show” y saben cómo en realidad son las cosas, cuanta pobreza, destrucción, miseria, desesperanza y dolor, cuanta muerte y falta de libertad hay en esa Cuba que ellos defienden. Defender la patria es algo muy diferente a vitorear a lo que hace daño a millones de hermanos y aprovecharse de la posibilidad que les ofrece esta nación, para llenarse los bolsillos y luego gritar “Que viva Fidel” (No importa si se joden los cubanos) Ya no acepto la teatralidad con justificaciones de un embargo. Ya la utopía sentimental no me ciega, no me interesa. Creo que se les empañó el jodido catalejo y yo, para ellos, a partir de hoy tengo el corazón en el lado derecho del pecho.Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-40177530789633130602013-12-27T07:03:00.000-08:002013-12-27T07:03:00.074-08:00El Canje
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Calibri; font-size: large;">El vidente lo
dijo. El mismo hombre que predijo la enfermedad de mi madre, también adivinó mi
futuro, en junio de 2004: “Este 31 de diciembre estarás en territorio
estadounidense”. Una vez más mi incredulidad dudó. Yo, sin planes en lo
absoluto de emigrar y sin posibilidades concretas de poder hacerlo; pero así,
como dijera el vidente, sucedió.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"></span><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Calibri;"><span style="font-size: large;">Quizás fue su
clarividencia o tal vez mi súplica ante aquella estatua de La Milagrosa, durante
mi visita a <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>aquel convento en el que las
monjitas pasaban sus últimos días, cuando ya habían cumplido su labor caritativa
y religiosa en República Dominicana. No recuerdo haber llorado tanto como aquel
día. No sé si por el impacto con la misericordia de Dios, reflejada en el rostro
de aquellas mujeres o por la incertidumbre sobre mi futuro en aquel país. En República
Dominicana, lloré mucho; fue la última vez que lo hice, cuando asistí a una
misa religiosa. Incluso, creo que fue la última vez y punto. <o:p></o:p></span></span></span></div>
<span style="font-size: large;">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Calibri;">Lo cierto es que así
fue. El 31 de diciembre de 2004, crucé la frontera desde Matamoros hasta
Brownsville y pisé tierra americana. Allí comenzó el canje. El intercambio
entre felicidad y materialismo. El indulto a mi libertad, a cambio de seis días
detenida en un refugio federal. El trueque que a partir de ese momento, me ofrecería
una emancipación real. <o:p></o:p></span></span></span><br />
<span style="font-size: large;">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Calibri;">Ha sido un canje
con privilegios, eso sí. Conocer Disney World y mirar abismada el lujo rojo de
la Navidad, no con un nudo, sino con un cincel tallando la garganta. Un canje
que no ha admitido nunca, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>llegar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>hasta el alma.<o:p></o:p></span></span></span><br />
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Calibri;"><span style="font-size: large;">El canje es la
respuesta a los abrazos que se pierden en mi vacío. Es descifrar cada uno de
mis existencialismos cuestionados. Es darle un sentido a la tristeza, a las
velitas multiplicadas de todos los cumpleaños de mis sobrinos, en los que no
estuve y en las canas de mis padres que no he peinado. Es el por qué de mi
realidad. Y así sigo, como mi cuento de la mariposa, que soñaba con encontrarse
con el horizonte; haciendo canje con la vida.</span> <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></div>
Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-84141399156098908952013-10-08T13:12:00.003-07:002013-10-08T13:13:54.287-07:00Realidad e impermanencia.<br />
<span lang="ES" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br />
<o:p><span style="color: black;">
</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="color: black;">El primero en marcharse fue el abuelo. Un día decidió que
debía tomar un barco que lo estaba esperando, para irse a España. Fueron muchas
las ocasiones en las <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que lo sorprendimos
cruzando el muro del portal o que tuvimos que persuadirlo para que no se
escapara de madrugada. Por más que insistimos en que no había tal barco y que
nadie en la Madre Patria lo esperaba, él no abandonó su idea. Quizás lo
agobiamos tanto, en nuestro empeño de cuidarlo, de protegerlo de aquella
aventura “Alzheimeresca”, que por eso, un día, decidió dejar de respirar y
cumplió parte de su objetivo: irse. No nos dijo a dónde esta vez; yo estoy
segura que fue al cielo, el abuelo era un hombre muy bueno.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="color: black;">
</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="color: black;">Poco a poco fueron marchándose algunos primos, emigraron
a otras partes de la isla, a las ciudades que les permitirían una vida algo más
libre y mejor. Después fueron los tíos; a algunos no les alcanzó mucho la vida
y no creo que se hayan ido porque querían. Mima ha sido la última en decir
adiós, ella sí estuvo en pleno acuerdo de irse y a pesar de que todos creímos
que después del abandono del abuelo, ella no lo soportaría, decidió quedarse
por catorce años más, junto a nosotros.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="color: black;">
</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="color: black;">Yo me fui hace ocho años; me fui, incluso de mí misma.
Todos, de alguna forma, hemos tomado un destino que nos aparta del pasado, de
lo que fuimos. La dialéctica de la vida, esa realidad del adiós, inevitable, me
aterra. Todos somos víctimas de la “impermanencia”, de la inmisericorde
carencia de eternidad.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="color: black;">
</span></o:p> </span>Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-42024031165695848092013-10-08T13:09:00.001-07:002013-10-08T13:09:11.864-07:00Tactilmente táctica.
<br />
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Porque la gente anda
como en un cañaveral, cortando a diestra y siniestra sin detenerse a escoger
entre verdes y maduras... Maite (a la que le dicen Luna)<br />
<br />
El tacto... ¿Qué es? Del latín “tactus”, el tacto es uno de los cinco sentidos
básicos de los seres humanos (junto al gusto, el olfato, la visión y la
audición). Se trata de aquel que permite percibir sensaciones de contacto, temperatura
y presión. La noción de tacto también se utiliza en sentido simbólico para
hacer referencia a la prudencia que se necesita para tratar (“tocar”) un asunto
delicado. Tacto es una de los términos comúnmente usados y penosamente poco
interiorizados<o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>(A excepción de los rectales y vaginales, que
son interiores ) Y es que a la gente tristemente no le alcanza la sensibilidad
de tener en cuenta ínfimos detalles que lejos de dar paz, generan duda y
desconcierto, aun en los seres humanos con mayor fortaleza y seguridad
espiritual... Tacto señores!!! No cuesta más que detenerse un segundo y
pensar!!! Que los demás están en el hoy de un ayer que no existe y que será
mirado desde el mañana como el ayer del hoy... Voy a dormir... Me duele el
tacto de mis dedos.<o:p></o:p></span><br />
Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-30813802355156855132013-10-07T08:40:00.003-07:002013-10-07T08:45:17.897-07:00“Ser” universal.<span lang="ES" style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">“Descubanizarse”, no
consigo dejar de pensar en el término con el que evoco grotescas imágenes de un
hombre clavándose la estaca de madera, para arrancarse la necesidad innata de
morderse a sí mismo o en pleno despojo espiritual de ese ente oscuro que lo
persigue. ¡Vade Retro “Cubanás”, líbrame de este mal! <o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Escribir, no significa
plantearse un código genético o inocularse una proyección literaria. Se escribe
por impulso, por necesidad de expresión, a menos que sea por encargo. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Dejar de ser, alienarse en un universo
desconocido, porque resulta conveniente; no se traduce para mí, en otra cosa
que en oportunismo. “Descubanizar” una <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>expresión
literaria: una necesidad que confunde renunciar a la autenticidad, con
desprenderse de vicios. <o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Me entristece, me espanta
ver a un grupo de coterráneos en penosa pugna por el pasado, esa etapa que
parece adherírseles de mala entraña, adictivamente <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>escondida en el alma, corroyéndoles la
posibilidad de cambiar lo que fueron ayer, de ser felices, de darle un vuelco a
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la perspectiva, de generar un <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>rumbo diferente por el que abandonaron su tierra.
De olvidar un poco esa fauna selvática que quedó atrás.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">“Descubanizarse” no debería
significar dejar de ser, sino <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>renunciar a
esa escala degenerativa, a los rezagos y traumas de los desfiles, de los
trabajos voluntarios y las reuniones de “compañeros” charlatanes; de los
discursos de dedos parados y retórica indeseable. Desprenderse de esa escritura
Orwelliana, que desemboca en una <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>versión
mediocre, simplona, cantinflesca, burda. <o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Prefiero cubanizar mi realidad, multiplicándola
a cada segundo en este universo, sin renunciar a mi identidad en alguna<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de mis proyecciones. Soy cubana, luego, si se
puede, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>del universo. <o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span></div>
</span><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
<br /></div>
</span><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 8pt;">
</div>
<span lang="ES" style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">
<span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;">
</span></span><br />Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-92197764014296372102013-07-24T06:15:00.000-07:002013-07-24T06:36:32.852-07:00Llena tu memoria, paga lo que debes.<div style="text-align: justify;">
<br />
<img src="webkit-fake-url://244E59D7-F04E-43B7-B81C-AF1EC2E2E2F0/imagejpeg" /><br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="-webkit-composition-fill-color: rgba(130, 98, 83, 0.0976563); -webkit-composition-frame-color: rgba(191, 107, 82, 0.496094); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.296875); -webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Noteworthy; font-size: 18px; font-weight: bold; line-height: 24px;">Pagan por emerger en un hueco de censura ideológica. El precio es alto, pero no importa, vale más estar en consonancia con el mundo exterior, que hasta el plato de comida que no llega a la mesa. Sentados, familia en casa, sin los miedos de ayer, disfrutan de copias gastadas de telenovelas, musicales, películas. Mientras más información se recibe desde el norte , más caro se paga. Memorias, mp3s, mp4s, cualquier soporte que pueda inocularsele al DVD, es bienvenido. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="-webkit-composition-fill-color: rgba(130, 98, 83, 0.0976563); -webkit-composition-frame-color: rgba(191, 107, 82, 0.496094); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.296875); -webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Noteworthy; font-size: 18px; font-weight: bold; line-height: 24px;">Así se trafica, de mano en mano, de bolsillo en bolsillo, el mundo prohibido para los cubanos. Del otro lado del televisor, el régimen repite la manipulada programación, que a muy pocos les importa. No cuenta si los shows que se compran en el mercado negro son de buena factura o si marcaron medio punto de rating en sus canales, el deseo de sentirse “ser humano libre de ver lo que se le antoja”, es más fuerte. </span></div>
<div style="-webkit-composition-fill-color: rgba(130, 98, 83, 0.0976563); -webkit-composition-frame-color: rgba(191, 107, 82, 0.496094); -webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.296875); -webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Noteworthy; font-size: 18px; font-weight: bold; line-height: 24px;">
<div style="text-align: justify;">
Es la penosa realidad de unos entes vivientes, ajenos por dictado gubernamental , a la realidad. Es la era capitalistoide de los Castro, la salvaje segunda parte o versión mejorada de un comunismo admitidamente obsoleto. Una economía que mercadea necesidad y carencias, que conjuga el verbo “Aprovechar", en todas las personas, números y tiempos. Un modelo de supervivencia salvaje, que apocopa y destruye la esencia humana, porque lo que sirve, lo que vale, lo que cuenta, es sobrevivir. No importa si comerás mañana, comprar 8 Gigas de programas de afuera, es lo que se necesita ahora, llena tu memoria y paga lo que debes.</div>
</div>
Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-2997443588450349122013-07-03T11:16:00.000-07:002013-07-03T11:16:14.608-07:00LA INSALVABLE.<br />
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">“Dios te salve, Cuba, desde la súplica de un “Padre Nuestro” hasta la simbiótica esencia de cualquier deidad. No importa, sólo importa que te salves.”</span><br />
<br />
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Me reencontré con ella. En realidad, me reencontré conmigo misma; con lo que fui por más de veinte años y que permanece intacto en mí, inexorablemente, increíblemente, desafiantemente. Nos miramos, nos reconocimos, pudo parecer la letra de cualquier canción, hecha imágenes. Pudo incluso semejarse a la puesta de cualquier obra teatral; pero no, aquel momento fue único, fue nuestro: Me reencontré con ella.</span><br />
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Ella fueron los ojos y el abrazo de mi angelical madre, de mi suprema madre. Ella fueron las nalgadas y las emociones contenidas de mi padre, por miedo, por machismo: “Porque los hombres no se rajan”.</span><br />
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Ella estuvo en el desprendimiento de ese ente “tempánico”en el que me convertí por casi siete años, en el abandono de mi alma ante el magnífico abrazo con la gente, con mi gente.</span><br />
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Mi ausencia no valió de nada para salvarla. La lejanía no hizo mella en el desgaste, no sucumbió en la tendencia involutiva, en los edificios gastados, destruidos; en la carencia inmisericorde, en el surrealismo tan real que duele hasta los huesos. Mi ausencia no consiguió que se salvara de la tristeza, de esa necesidad casi idiosincrática de huir, a donde sea y como sea, pero huir. Esta separación no contuvo represiones ni repudios, no pudo cercenar las rejas de los castigados. Tampoco derrotó la ignorancia y la enajenación.</span><br />
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Me fui noventa millas y fueron siete años… y ella aún sigue sin salvarse.</span><br />
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br /></span>
<img src="webkit-fake-url://4560420C-98EC-4092-95D0-7F687A9EC66C/imagejpeg" /><br />
Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-46485759917485629892013-07-03T10:45:00.000-07:002013-07-03T10:45:26.330-07:00La historia sin futuro.<div>
<em>Hay un sentimiento interior más fuerte que yo, en ocasiones siento que me va a derrumbar. Es miedo: miedo por Cuba. Lo escribo y siento el escalofrío. Siempre dije que Cuba vivía “Un holcausto” paulatino, refiriéndome a la destrucción de su sociedad, de sus valores, de su humanidad. La isla ha “sobrevivido” todo este tiempo, manejada por un sistema que inhibe el pensamiento de sus habitantes. Los cubanos son objeto de un experimento que al régimen le ha dado resultado por medio siglo (no se hasta cuando.) Me explico: Lo primordial para un ser humano es cubrir sus necesidades económicas. Este ha sido el juego utilizado por la dictadura: mantenerlos “expectantes” ante “la llegada”. Llegada de “la canasta básica” (Racionada y jamás balanceada) de alimentos, de manera parcial; para de esa forma, cuando están a punto de gritar porque “Se terminó el aceite”, sientan el alivio porque “Llegaron los huevos”. La manipulación emocional impide que el ser humano reaccione por impulso propio. Es por ello que muchos se preguntan por qué no ha existido una rebelión en la isla. En mis debates sobre “la solución” a la paupérrima situación que vive Cuba, siempre dije que para mí la única seria “Una guerra civil”. La bloguera cubana “Yoanys Sanchez”, en su cobertura por el huracán Ike, manifestó este temor. Lo cierto es que este país, que fuera antaño uno en vías de un esplendoroso desarrollo, resulte ahora casi un “Cementerio de edificaciones, principios y futuro”. El comunismo, como todo dogma, inhibe el razonamiento y cerca al ser humano en su propio yo. El cubano, conocido en el mundo por su solidaridad, su alegría y espontaneidad, ha pasado a convertirse en ente expectante que actúa a la defensiva: Familias segregadas en su propio seno, amistades inexistentes, imposibles: Gente enajenada, casi “zombis”, peleándose por artículos electrodomésticos que el sistema “Rifa” entre los trabajadores que tratan de “Pasar un por encima de otro” para conseguirlos; profesionales cansados de salarios inservibles, “sirviendo” a un turismo que en absoluto beneficia al pueblo, niños desvirtuados, confundidos cuando los llaman “La esperanza del Mundo”… ¿De ese mundo? Imagino que los niños cubanos sientan una presión muy fuerte al pensarse “salvadores” de esa barca sin rumbo por las aguas del Caribe. </em><br />
<em>Hoy Cuba y Catástrofe son sinónimos, sinónimos enmarcados por un signo de interrogación gigante, por una incertidumbre absoluta. Unos se atreven a comparar la situación con la historia del arca de Noe, para otros es una “depuración necesaria” para dar comienzo al cambio y para los creyentes, es la respuesta de una virgen molesta con una dictadura demasiado larga. Yo no tengo adjetivos, los míos, ante la impotencia, se convierten en un liquido salado que se antoja por salir de mis ojos.</em></div>
Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-85504350474855624092013-06-05T10:31:00.002-07:002013-06-05T10:31:34.406-07:00Últimos días del comienzo.<br />
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Yulia caminaba apresurada entre el tumulto de gente que al igual que ella, lejos de sentir dolor o compromiso, quería escapar, pero no se atrevía a hacerlo. Por más de medio siglo no conocían otra cosa que el miedo ante la rebelión y el castigo a lo que esto conllevaba. La adoración dogmática se había convertido en algo común y difícil de abandonar.</div>
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La Plaza de la Revolución era la misma que ella había dejado siete años atrás, pero ese día estaba oscura, no sabía si era el clima o si de repente se abriría el cielo en dos, como en un pasaje bíblico que regresaría a la vida, a once millones de crucificados. Aún pudo escuchar gritos recurrentes y la retórica manipuladora de algún discurso dictatorial. La habían enviado de urgencia en un vuelo de Taca hacia La Habana. Viajaba únicamente acompañada por su camarógrafo y una pequeña mochila con lo que alcanzó a recoger en su casa.</div>
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Fidel Castro había muerto. Yulia había pasado años pensando en aquel momento, en qué decir, en cuál sería su reacción al conocer la noticia. Aquel 25 de abril de 2012 se dio cuenta de que todo lo pensado y planificado estaba de más. La mezcla de odio y rechazo hacia aquella persona a la que la habían obligado a adorar venerablemente durante buena parte de su vida, era como un volcán erupcionando a diestra y siniestra en todo su yo.</div>
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Logró hacerse hacia una esquina donde tendría mayor visibilidad. Desde allí conseguirían buenas imágenes y quizás alguna reacción de un cubano con la valentía de hablar lo que pensaba.</div>
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El féretro aún no estaba a la luz pública y los medios oficialistas sólo repetían un mensaje luctuoso. Las escuelas no abrieron sus puertas y los niños permanecían en casa aburridos y un poco ajenos a lo que estaba sucediendo. En los centros laborales, los funcionarios dictaban las últimas medidas del Partido para mantener la calma. La gente comentaba en voz baja; unos, se encerraban para dar gracias a Dios sin que los guardias apostados en cada esquina los vieran. No faltaba uno que otro atrevido disidente gritando alguna consigna y algún que otro anciano desdentado llorando porque “Se murió Fidel”.</div>
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En el Palacio de la Revolución, Raúl Castro con una parálisis facial, dictaba el discurso gastado y falso de que “Fidel siempre estará entre nosotros”; mientras dos de sus yernos se miraban conspiradores, pensando en el golpe de estado que tenían planificado para las próximas horas.</div>
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Finalmente, Yulia recibió una llamada a su celular. El dictador sería velado en una ceremonia que duraría una semana en la Plaza de la Revolución, pero no se hablaba de entierro. La idea de la taxidermia comenzó a correr en un murmullo que aún no estaba confirmado, pero que evidentemente seria la estrategia más probable para mantener la imagen del Gran Comandante vigilando eternamente. El velatorio no comenzaría hasta las primeras horas de la mañana así que Yulia contaba con tiempo para tomar imágenes. La agobiaba una necesidad imperiosa de irse al malecón y sentarse a contemplar la realidad involutiva de la sociedad cubana, de la que aún se sentía parte; pero hacerlo era peligroso dada la fuerte vigilancia que se había incrementado en los últimos minutos.</div>
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De repente se sintió protagonista de una historia Orwelliana y su sentimiento se agudizó cuando un helicóptero negro empezó a sobrevolar con un altoparlante que chillaba una y otra vez el discurso de “Patria o Muerte: Venceremos”, en voz del difunto dictador.</div>
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Optó por marcharse con su colega al hotel. Aquella noche fue imposible dormir tranquilamente. A las seis de la mañana ya estaban en pie. Era necesario reservar un buen sitio para grabar y la prensa internacional se había convertido en una jauría incontrolable, incluso para la policía. La suerte, su compañera de carrera, les permitió hallar el ángulo perfecto por donde llegaría y luego se colocaría el féretro. Desde allí debería transmitir en vivo la ceremonia que increíblemente mantenía, en vilo, a gran parte del planeta y al exilio y sus representantes, preocupados y expectantes.</div>
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Un fuerte rumor de que el gobierno norteamericano finalmente se desentendería del conflicto cubano los preocupaba tremendamente. Se decía que ya los demócratas habían propuesto que se eliminara el apoyo gubernamental a cuanta organización o institución anticastrista existiese en el país, pues el déficit presupuestario estaba a punto de explotar por la crisis y al morir Castro, ya no tenía sentido tanto gasto.</div>
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El ensombrecido desfile finalmente comenzó:</div>
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“En un despampanante despliegue militar, los restos del dictador Fidel Castro están siendo llevados a la explanada principal de la Plaza de La Revolución en La Habana. La octogenaria cúpula oficialista y mandatarios de varios países latinoamericanos rodea en estos momentos a quien fuera su figura principal por más de medio siglo y al parecer tienen intenciones de hacer algo parecido a un ritual de guerra…” </div>
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Yulia, para sorpresa suya había podido contarle a la audiencia de su noticiero en Miami, lo que estaba sucediendo, sin que los nervios y el rechazo la traicionaran. Durante los próximos días, tuvo la oportunidad de entrevistar a varias personas y conocer gente interesante en todos los aspectos. Consigo se llevaba (Si no la traicionaba su suerte), buen material para su serie “Últimos días del comienzo”. Su recién concluido reportaje informaba sobre la decisión del gobierno de enterrar al ya pestilente desde años atrás, cadáver de Castro; pero una llamada la dejó boquiabierta. No podía creer que en Miami, líderes del exilio y varios congresistas, reclamaban al gobierno castrista, que los tuvieran en cuenta para decidir que hacer con el “dictadaver”. En una larga carta enviada a Raúl Castro, exigían que se contara con ellos porque se sentían terriblemente víctimas del régimen que había implementado el fallecido mandatario. En la segunda parte pedían algo increíble: Que se le hiciera la taxidermia y el dictador permaneciera a la vista de todos, como recordatorio del daño que le había ocasionado al pueblo cubano. A cambio, exigirían al gobierno de Washington que levantaran el embargo y se concediese la libertad a los cinco espías.</div>
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En otra carta enviada a la administración de Obama y con firmas exiliadas, solicitaban que se mantuviese el apoyo a la lucha anticastrista, porque un criminal así era difícil de perdonar y llevaría tiempo y esfuerzo conseguirlo. Una delegación del exilio, tendría como misión, cada mes, viajar a la isla a gritarle improperios a la urna en la que descansaría el barbudo. Anualmente se realizaría el Congreso Anticastrista y cada domingo, cubanos escogidos, residentes en Miami, deberían marchar en la plaza de Cuba, para recordar el doloroso holocausto del pueblo cubano. Todos estos eventos serian subsidiados por el gobierno norteamericano y deberían ser transmitidos por Radio y Tv Marti.</div>
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“Y finalmente la controversia por el destino del cadáver del dictador Fidel Castro, terminó concediéndoles el deseo al exilio cubano. El régimen de La Habana, accedió a embalsamar a su Gran Jefe. Tres médicos rusos y un norcoreano, realizaron el proceso que conservaría la famélica pero amenazante figura de Castro” Soy Yulia Luna, para Noticias….</div>
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Yulia regresó a Miami. El hálito de sorpresa no la abandonaba. En varias vidrieras del Aeropuerto Internacional, estaban a la venta souvenirs con “Aplanadoras anticastristas” y camisetas con letreros de “Repudio al Cadáver”. Cubana de Aviación anunciaba aumentos en las tarifas para volar a Cuba y una marcha en la Calle Ocho, reafirmaba que: “La lucha continuaría”.</div>
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Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-66667859727227690302013-04-05T12:12:00.003-07:002013-04-05T12:12:35.984-07:00La impiedad en los tiempos modernos.El término evocaría quizás, imágenes religiosas, castigos, flagelaciones, épocas en las que reinaban inquisiciones y dictaduras; tiempo pasado que en la modernidad se disfraza tras una máscara compasiva, imperceptible, pero penosamente falsa.
Al menos, siglos atrás, el verdugo llevaba capucha, el inquisidor su cruz sin perdón y la horca, una buena soga.
En la actualidad, resulta un poco difícil, reconocer a los que practican la crueldad, sin compasión y casi por deporte o por esquematismos involutivos.
El impío puede ser el que te sonríe por el pasillo, pero no te permite pasar primero, o quizás el que asegura ser tu mejor amigo y tiene más ganas de verte tropezar y caer, que un atleta, ganar el oro en la Olimpiada. Puede ser, el impío, aquel que te ignora cuando le pides una oportunidad de vida y creyéndose Dios, te la niega, o el que por miedo a perder lo que tiene profesionalmente, no permite que brilles cerca, pero también lo es, ese que te niega el asiento en el bus, aunque seas mujer, aunque seas anciana y el impío sea un macho, un espécimen que no suelta babas y no huele a azufre, porque Dios es muy grande y la diversidad humana, en términos físicos, muy escasa. El impío es el que, si pudiera, te pasaría por encima con el auto, en hora pico, el que te grita improperios, porque no CON DU CES como él... Y SEGURO ERES MUJER!!!
Existen muchos, tantos, infinitos e insalvables impíos, de todos los colores, de todos los tamaños, con todos los acentos y todas las etnias, pero el que más molesta, es el que te toca. Dolorosa, pero real verdad de vida.
¿ Y tú, conoces a algún impío, o es que me los he tomado todos para mi ?
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<img src="webkit-fake-url://7D70A6F8-FF7E-45CC-9217-78816526784F/imagejpeg" />Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-64584301813166572872011-04-14T14:59:00.000-07:002013-07-03T10:57:38.518-07:00QUE MORIR POR LA PATRIA ES VIVIR<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMfW8fjErOwF34t9OLhitkBEnYPBrLwiFgsVIGGvC-hSb_zgOr-q4_IAMv-5SUYRsQ1WAKBqkhjVq4jL7XqFBEw1z1ngbufJXtq10GB0Gl7w9mUsrd0rEA_XeEvD5ta9G5tvbbgdu_w-R6/s1600/bayamesa.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595562603451189282" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMfW8fjErOwF34t9OLhitkBEnYPBrLwiFgsVIGGvC-hSb_zgOr-q4_IAMv-5SUYRsQ1WAKBqkhjVq4jL7XqFBEw1z1ngbufJXtq10GB0Gl7w9mUsrd0rEA_XeEvD5ta9G5tvbbgdu_w-R6/s320/bayamesa.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 207px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
En mi búsqueda diaria de noticias sobre Cuba, me he encontrado un video de un acto de protesta en mi ciudad natal, Colón. No era un grupo numeroso, sumaban quizás ocho hombres y una mujer; llevaban en sus manos una bandera cubana y un cartel y en la voz los gritos de “Libertad” y “Abajo la dictadura”. Me conmovió verlos, eran pocos pero la fuerza de su grito me rozó el alma. Caminaban unidos y era evidente que estaban temerosos. Recordé años atrás cuando veía a otros grupos parecidos marchar o poner flores en el busto de José Marti. También recuerdo a los “agentes de seguridad”, apostados, vigilantes como serpientes, listos para atacar con sus lenguas represivas. Me asaltó una vez mas la pregunta de que si yo hubiese estado allí, en aquel momento, me hubiera sumado a ellos. Una vez más, no tuve una respuesta concreta para mí misma; pero a la vez, encuentro la respuesta para el por qué los cubanos no se han alzado en una rebelión: “Están aterrados”, están conscientes de que cualquiera puede delatarlos, de que no pueden hablar todo lo que quisieran, ni en público, ni por teléfono, ni siquiera pueden pensar. Tienen miedo. Es necesario vivir en medio de una dictadura, de un régimen que muestra un rostro inofensivo y perfecto ante el mundo, mientras ante su pueblo pone cara de monstruo y actúa como tal, represivo, cruel, autor de un mecanismo indetenible de intimidación y amenaza. Miles de veces he pensado en soluciones, he mirado al futuro para intentar ver cómo estará mi país; sigo pensando como años atrás, no creo que en un diálogo pacífico entre los hermanos Castro y la oposición; sinceramente, no creo en ningún tipo de diálogo. Me alivia un poco el hecho de que poco a poco se estén derribando barreras, de que las voces que se oponen a la dictadura castrista se abran paso entre las multitudes y de cubano a cubano, se vaya develando el misticismo de la falsa revolución cubana y la gente entienda que el camino esta en decirle “No” al miedo y pensar en un país libre para el futuro, para hijos y nietos. El camino esta en recobrar espíritus de Marianas y Maceos, en concientizar que “Morir por la patria es vivir” y no me ciega el romanticismo y sé que soy una de los miles que también deben cuestionarse con su conciencia. Sin falsas emociones, creo que hoy, a 90 millas, aún victima del miedo, no existiría mejor motivo que vivir por Cuba, de esa manera.Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-75717421086712254182011-03-10T15:26:00.000-08:002011-03-10T15:27:17.283-08:00ACORDES FINALESLo peor del Amor, cuando termina,<br /><br />No son los puntos suspensivos de Sabina<br /><br />Es el impávido paisaje de unos ojos<br /><br />Sepultado en el segundo de la última vez.<br /><br /> <br /><br />Lo peor del Amor, si es que lo hubo<br /><br />No fue la ofensa que abofeteó al silencio<br /><br />Es la existencia muda de una pena<br /><br />Lamiéndose la planta de los pies<br /><br /> <br /><br />Lo peor del Amor, en agonía<br /><br />No incluye los recuerdos de mañana<br /><br />Es la ventura de respirar sin pulmones<br /><br />Y aspirar la neumonía del adiós.Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-60647823259795364432011-03-10T15:24:00.000-08:002011-03-10T15:25:22.685-08:00MELODIA DE LUNA PARA UNA GUITARRA TRISTE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJv2x4Txb3sB6_Ib76Ult1bBy0lHYcw4gpdZW6N57BWwhmEqir35oUbI4XWqrPGTEGa-pa_sMgy5AYOMKwAZk4mcPcSkCDEIXZTxr1CFfi_Y3a99Ei740VapR_A8NH7fftA9EIeTUT0i7E/s1600/GUIT.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 248px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJv2x4Txb3sB6_Ib76Ult1bBy0lHYcw4gpdZW6N57BWwhmEqir35oUbI4XWqrPGTEGa-pa_sMgy5AYOMKwAZk4mcPcSkCDEIXZTxr1CFfi_Y3a99Ei740VapR_A8NH7fftA9EIeTUT0i7E/s320/GUIT.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5582596426838781714" /></a><br />Níveos, acordes de guitarra, trepando por tu pelo<br /><br />Desnudez de unas notas que crujen a lo lejos<br /><br />Resguardo mis abrazos en un compás perdido<br /><br />Desafino algoritmos de una canción que celo<br /><br />Ajusto con mis llaves el Sol del pentagrama<br /><br />Desvirgo soledades que ríen mi desvelo<br /><br />Y en sinfonía al preludio de tus dedos inquietos<br /><br />Los atriles despiertan al sueño en que te sueño.Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-8505941668890508312011-03-10T15:22:00.001-08:002011-03-10T15:23:10.222-08:00RELOJ DE ARENA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKq_2VX20GZaHSqh-WK1u5bvN2d-dD7HNJQsxh6-vZnFIcIGCY-5tp34_-tSJR9KKddoFRDyP-GFQls2LxgezNR1WENFyJo1l124xhh38KlEXdMYEQxmeeaV-Ca8NzhntFmLFAvFNgTxBQ/s1600/RELOJ.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 266px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKq_2VX20GZaHSqh-WK1u5bvN2d-dD7HNJQsxh6-vZnFIcIGCY-5tp34_-tSJR9KKddoFRDyP-GFQls2LxgezNR1WENFyJo1l124xhh38KlEXdMYEQxmeeaV-Ca8NzhntFmLFAvFNgTxBQ/s320/RELOJ.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5582595850005683698" /></a><br />Consumido entre paredes de cristal<br /><br />Husmea por las huellas de un desierto blanco<br /><br />Hacia el pozo de efluvios para intentar la huida<br /><br />Batalla enfurecido contra todas las tormentas<br /><br />Pugna por la prevalencia de un alrededor intacto<br /><br />Se retuerce, convulsiona, grita, pero no tiene opción…<br /><br />Logré atrapar al tiempo…<br /><br /> En las horas que pasan por mi reloj de arena.Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-81450284783837763292011-03-10T15:20:00.001-08:002011-03-10T15:21:25.140-08:00PESADILLA EN EL ESPEJO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT7MX-3QzSQMyB9JZXbggOtJNTRmn6PGJpQU0HfZ55nxKLF-v7AEQnX4r-EZ22EjDPNVPlWokjc-N5I5cNIu1BqY6IlL5URJ4VtjsoAqN6RukjcB299rai0iaku5Z8ekoMhukyzD76lzER/s1600/X.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 232px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT7MX-3QzSQMyB9JZXbggOtJNTRmn6PGJpQU0HfZ55nxKLF-v7AEQnX4r-EZ22EjDPNVPlWokjc-N5I5cNIu1BqY6IlL5URJ4VtjsoAqN6RukjcB299rai0iaku5Z8ekoMhukyzD76lzER/s320/X.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5582595391013391570" /></a><br />Me estoy surcando la raíz del alma, me miro dentro.<br /><br />Y te busco entre el meollo de mis venas amarillas<br /><br />Por debajo de mis ventrículos ventrílocuos.<br /><br />Barro las toxinas desnudas de mi hígado…<br /><br />Cavo el área rocosa de mis pulmones: Y no te encuentro.<br /><br />Violaste la seguridad de mis puertas milenarias<br /><br />Huiste sin avisarle a alguno de mis lóbulos pétreos.<br /><br />No sé si declararme en estado de desastre nuclear<br /><br />Izar banderas negras con crespones luctuosos<br /><br />O anunciar mi viudez en un diario sueco.<br /><br />Grito tu nombre, diría que te blasfemo…<br /><br />El espejo me toma de la mano, desafiante lo observo.<br /><br />Tu rostro es quien se asoma, feliz desde tu cuerpo<br /><br />Me rio a bocanadas del humo suave de mis pies ingenuos<br /><br />Te miro victorioso, letal, te miro y yo me pierdo!<br /><br />No estás dentro de mí, ni estoy sin ti, porque eres Yo,<br /><br />desde mis sueños.Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-56405690245431911872011-03-10T15:19:00.001-08:002011-03-10T15:20:00.138-08:00DE ESCRITORES Y OTRAS REALIDADES<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh80nNTCIN5Eco17IYUOVWKLqQyCvGFlSWG_wNeO65-ToRwsilhUNsHNBQPkQJe0f6oTWMzaihfnuaze04N1dLczuVqB8cFtSx4AsMtXWZTUeGvmiWZ6-lil26-W8i88huqBcL6cDishdDi/s1600/w.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 180px; height: 183px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh80nNTCIN5Eco17IYUOVWKLqQyCvGFlSWG_wNeO65-ToRwsilhUNsHNBQPkQJe0f6oTWMzaihfnuaze04N1dLczuVqB8cFtSx4AsMtXWZTUeGvmiWZ6-lil26-W8i88huqBcL6cDishdDi/s320/w.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5582595023608875554" /></a><br />La soledad, para un escritor, es el momento épico, la necesidad inevitable, la comparecencia exclusiva con su Yo; el espacio infranqueable en el que lo único ajeno admisible es el soporte sobre el que se volcarán las ideas. Un escritor no es bueno, ni malo, por ello. Su necesidad de estar solo, incluso, lo supera a sí mismo y lo domina.<br /><br /> Según Antonio,un amigo, los que tenemos la condición bendita o maldita de escribir, estamos destinados a la soledad; tiene razón. No todo el mundo entendería que una persona pueda estar el día entero sin levantarse de un ordenador, ignorando necesidades imprescindibles como comer y dormir; como bañarse o peinarse… eso sólo lo hace un escritor. La gente observa el efecto “Musa” o “Muso” como algo fantástico, en cambio, no existe mayor prueba de su existencia y total veracidad, que un escritor.<br /><br />Un escritor puede obviar la taza sucia de café de ayer y dejar que ésta se convierta en “la taza de la semana pasada sin asombrarse y hasta incluso, dedicarle el poema: “Mi amante de porcelana”. Un escritor puede estar inundado de cenizas, sumido en un letargo desesperante y no significa, precisamente, que esté loco.<br /><br /> Un escritor es una persona triste; necesita de estados de ánimo variables, para darle matices y vibraciones a sus letras (Hablo de los de verdad, no de los que escriben por encargo.) Para un escritor la adaptación social resulta cruel, la realidad le dista demasiado de su mundo de ficción; en cambio tiene el don de la omnipresencia y puede cruzar un puente en Atenas o perderse en una duna del desierto Dasht-e-Kavir y disfrutarlo con la veracidad del momento vivido.<br /><br />Un escritor es a la vez, muy afortunado: Si le falta el Amor, lo pare en un verso; puede prescindir del sexo (el placer de la creación lo suple) y el dinero no es lo más importante para él. (No sé si considera la austeridad como algo necesario o literariamente hereditario; pudiera ser que le resulte: “artística”.<br /><br />No es aconsejable invadir el territorio de un escritor… De hecho, creo que ya les he permitido demasiado tiempo y espacio.Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-14323005428065430302011-03-10T15:16:00.000-08:002011-03-10T15:17:43.343-08:00INVOLUCION.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgokfHGRELpWKFv6zRSMiCW73TUWxyiLktZR2jsVhsqNoe66W3SgxHxJY4320ub7KVVSeop6E6_sUyTCNxn475MgrVadGJwsiDzoZahb1TpMNCsh7MgFc9eEJLOtKnA6ApjjrH7BZf2wuIY/s1600/300.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgokfHGRELpWKFv6zRSMiCW73TUWxyiLktZR2jsVhsqNoe66W3SgxHxJY4320ub7KVVSeop6E6_sUyTCNxn475MgrVadGJwsiDzoZahb1TpMNCsh7MgFc9eEJLOtKnA6ApjjrH7BZf2wuIY/s320/300.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5582594444355041586" /></a><br /><strong>“No existe una segunda oportunidad para vivir el ahora”. </strong>La vida no espera, no se detiene por nadie, ni cree en errores. La vorágine incontrolable, el desenfreno dialéctico de la realidad a veces me asusta; me entristece esta proyección selvática y constantemente defensiva que adoptan algunos humanos; no sé si por confusión, no sé si por comodidad, no sé si por costumbre; no sé si porque hacen un paralelismo con la realidad y ajustan sus gestos, acciones, personalidad y principios a la volatilidad de ésta. Me duelen esos humanos, me preocupa la involutiva capacidad de cordialidad, la carencia del respeto y en contraposición el evolutivo predominio de la crítica inquisitiva, del juicio ligero, de la constante ofensa, de la humillación no compasiva.<br />¿A dónde vamos a llegar si seguimos en este desenfreno egoísta e impío? ¿Quiénes seremos dentro de unos años? ¿En que monstruoso engendro convertiremos a nuestros hijos? <br />Cada día me levanto amando más mis cuatro paredes, la condición hermética a la que me someto, el cuidado máximo de interactuar. No quiero que me hagan más daño, ya estoy harta, lo confieso. Yo no soy el quinto elemento de una raza perdida ni tengo la misión de salvar al mundo (Tampoco lo creo posible) Sólo comparto lo que pienso: <strong>“Para Mañana, ya no sirve Hoy”.</strong>Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-158724117774732102010-12-26T20:08:00.001-08:002010-12-26T20:33:20.314-08:00Perspectiva<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsFnISMdLPylJe5F21jRH1aX_tvS0k9MLXikifuMT4A5VjvB8MAwZIxKbpQIWlLhFeg7BhdFMyOCCZTUKa59UpLx2W1bksTvfq_5Q4Fy27Bsg0ejKyiTswlOxorJk8iHhGcwnsOq8ahtfk/s1600/perspectiva-m.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 299px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsFnISMdLPylJe5F21jRH1aX_tvS0k9MLXikifuMT4A5VjvB8MAwZIxKbpQIWlLhFeg7BhdFMyOCCZTUKa59UpLx2W1bksTvfq_5Q4Fy27Bsg0ejKyiTswlOxorJk8iHhGcwnsOq8ahtfk/s320/perspectiva-m.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555209191685174354" /></a><br />“Te conozco, desde siempre, desde lejos.”<br />De Silvio que no me importa.<br />Para ti, porque me importas.<br /><br />Contemplarte, como el campo escapado de una escena<br />Imperceptible a los ojos del ignaro<br />Determinante en la imagen que proyecta<br />Personaje ambidiestro de hemisferios lúcidos<br />Afocada transparencia que turba el lente<br />Minúscula partícula de propiedad inmensa<br />Contemplarte de lejos es mi paraíso<br />Inhóspito territorio de cercanas huellas<br />En el vaso de un whiskey acompasado<br />Por las ruinas de un cuento de Feijoo<br />Contemplarte de lejos, siempre será mejor a que estés cerca.Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-53543728372719382102010-11-15T07:12:00.000-08:002010-11-15T07:13:31.160-08:00Nana para una abuela dormida <br /><br /> Descansa en mis sueños abuela dormida <br />Fuente de mi esencia, autora de vida<br />Dormita tranquila sin sueños de espanto<br />Recibe esta nana de amor que te canto<br /><br />Sueña que te sueña tu nieta de luna<br />Maitesita terca, como no hay ninguna <br />La que te zafaba siempre el delantal<br />La que regañabas por portarse mal<br /><br />Concilia tu ocaso plena en tu embeleso <br />Acuna en tu frente mi beso, tu beso<br />Despista tristezas, reposa en lo eterno<br />No temas, abuela, yo velo tu sueño.Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-75182423058260596672010-11-07T12:23:00.000-08:002010-11-07T12:25:00.706-08:00Tempus fugitHasta cuándo es la vida? Calcular el final de mis pasos sobre los sonajeros del tiempo.<br />Hasta cuándo la magma por mis venas?<br />Despotrico sanguíneo limítrofe con un corazón muerto.<br />Espejo de mi alma intacto, puede que en dimensiones desvanezca incompleto!<br />No hay glorias iguales ni mañanas eternas a la vera de un beso<br />No hay precipicios sin mi cuerpo dispuesto a saltar hasta tu cuerpo<br />No existe libertad conquistada sin una esclavitud que se redime luego<br />Todo lo que hoy es mío pudiera ser ajeno<br />Cuando no estés y yo no sea<br />Y el tiempo no sea Nuestro.Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-7288343928609602282010-11-07T12:19:00.000-08:002010-11-07T12:21:11.807-08:00ResurrecciónVengo del más allá, donde jamás debí haber estado<br />Para no recuperarme ahora, navegante que emerge sobre su propia fe desnuda<br />Trazo distancias absolutas con el contorno de mis dedos<br />Acontezco a recorrer el tiempo de un relámpago que cae por mis ojos<br />Confluyo en amaneceres de Luna insomne<br />Y deshojo el recoveco inexistente de las mariposas<br />Una sonrisa me aguarda, dormida entre letras<br />Rostro de hombre que sonríe a un niño desde el alma<br />Acopio de la Felicidad que no admite tristezas justificadas<br />Es dulce su nombre, el nombre del que Ama<br />Metáfora perfecta para conquistarle el alma al horizonte<br />Yo no soy Isis, no me adorna una estrella<br />Adivino que reconoces mi llegada<br />Y a la vuelta de este "Más allá", decido que te amo.Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-57765599841969961612010-10-27T14:32:00.001-07:002010-10-27T14:32:50.171-07:00Te vi"Yo no buscaba a nadie y te vi, hoy puede hacer un mes, un año, diez..., sólo se que te vi"<br /><br />No te buscaba, pero te vi<br />Libros dormidos respirando a tu paso<br />Familiares letras, hechas hombre<br />Tu cara asustadiza, tu pelo vuelto viento<br />Te hubiese descubierto hasta escondido detrás de algún poema.<br />Nerviosos y hasta tercos acudimos a aquel té por Inglaterra.<br />Tu cara incrédula, hablando sin oírme<br />Adaptado a escucharte sólo el alma...<br />Te destapé los ojos y ahí fue cuando me viste, con un letrero enorme, aterrizar sobre tus páginas <br />Yo quería ser tan bella!! Yo quería que aquel té durara junto a ti la vida entera!!<br />Pero afuera llovía tu presente y tú tenías miedo, <br />Y te dejé marcharte aquella noche, de la que aún no has logrado partir nunca.Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-44873331409111500792010-10-27T14:31:00.001-07:002010-10-27T14:31:59.823-07:00AdiósAléjate de mi, poquito a poco<br />Como la nube cargada de agua que el viento empuja pero ella se resiste y aún llueve...<br />Destiérrame de ti, casi en silencio <br />Cercéname sin anunciar, se decoroso...<br />Ten piedad pero vete, porque aún es tiempo...<br />Aún pudiera salvarme si te pierdo...Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-63831854996079189632010-10-26T06:02:00.000-07:002010-10-26T06:03:16.907-07:00Carta vacìaCarta vacía.<br />"Los amores cobardes no llegan a amores ni a historias, se quedan allí, ni el recuerdo los puede salvar, ni el mejor orador conjugar" ( De Silvio a quien también detesto pero puse esta frase porque me da la gana")<br /><br />Hoy el fregadero acuna todos los platos de un día sin vida.<br />Los restos de tu ensalada retoñan como naturaleza muerta por el cabo de un tenedor que se robó tus huellas.<br />Mientras, tu cuerpo anuncia en mi sofá vacío, una siesta insoportablemente eterna.<br />Tus zapatos negros caminan invisibles por el pasillo sin regreso hacia mi cuarto.<br />La reja niega abrirse a tu llegada que se fue esta tarde.<br />Yo no te espero, ni tampoco el cepillo de tus dientes aunque lo parezca.<br />Ya no habrá toques en mi puerta anunciando la mañana.<br />Ni tu voz trayendo al mundo el más hermoso de los "mi vida".<br />Trataré de ignorarte aunque grites mi nombre por tus pergaminos.<br />Velaré porque ames tu universo de "Felicidad" de realidad dudosa. <br />Sonreiré una rutina calcinada y hueca.<br />Y solo me dolerá que mi cafetera deje de armarse sola por Domingo.Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-911026913033225399.post-16178009802266337032010-10-26T06:00:00.000-07:002010-10-26T06:01:25.478-07:00DeclaraciónCuando mi corazón escucha que tú me necesitas,<br />Se ensancha, y soy las vidas que he vivido por siglos,<br />Cuando por fin tu alma me abraza entre tus brazos..<br />Recién nazco a este mundo por creación divina,<br />Si me besa tu boca de poemas inmensos...<br />Boca que ha enloquecido a mil Musas y Diosas...<br />El tiempo se detiene entre tus labios tersos <br />Y ato mi lengua virgen en cruz sobre tu boca<br />Si acaso me acaricias el rosa de mi pecho<br />Que te enloquece abrupto y despierta ante ti...<br />Soy la bella durmiente que sueña un sueño eterno<br />Soy la Luna y la Tierra que se juntan por ti...<br />Y entonces cuando llegas, enorme a mi universo...<br />Y transmutas en fuego el agua que te inunda<br />Eternizo mis ganas, esencias y locuras...<br />Te amordazo y te exijo, que no te vayas nunca.Maite Lunahttp://www.blogger.com/profile/15646627477341604389noreply@blogger.com0